Un hijo muerto y un amor de antología. Así fue la vida de Paul Auster

Decir que ha muerto Paul Auster sería permitir la más cruda de las simplezas. Tal vez sea mejor afirmar que ha partido rumbo a otros caminos, que estaba cansado y decidió no seguir. Quizá así es más fácil asimilar que pese a que no esté presente de cuerpo, su espíritu continúa allí donde se encargó de dejárnoslo, en sus libros y artículos, y en cada cosa que hizo y dejó de hacer.

El escritor estadounidense había anticipado, según lo comentaba en la prensa Siri Hustvedt, su esposa y también escritora, que no tenía miedo de morir. Y era evidente que el temor no era suyo, sino nuestro. A Paul Auster lo leímos con la misma devoción que a los más grandes escritores del siglo XX que nos heredó la tradición estadounidense. En nuestras bibliotecas, a la par de nombres como Ernest Hemingway, William Faulkner, Francis Scott Fitzgerald, Truman Capote, Harper Lee y tantos otros más, aparece el del autor de El palacio de la Luna, que con su mirada aguda supo dar cuenta de la importancia de las cosas pequeñas en cada palabra que escribió.

Quizá Auster sea de los autores más leídos de nuestro tiempo, no tanto porque terminó siendo una de las voces más traducidas en el mundo, sino por la poesía que se dejaba entrever en cada línea y punto, en sus títulos, y hasta en la forma como enfrentaba la vida. Dice Eduardo Lago, el escritor español y experto en letras estadounidenses, que Auster era un autor cuyas historias y argumentos siguieron siempre desarrollos semioníricos, como si en lugar de novelista hubiese sido un ilusionista.